Te mordería la yugular

Relato Corto: El rastro de los fracasos

2011-12-08T16:52:00.002+01:00

El rastro de los fracasos

Uno no puede dejar atrás el rastro de sus fracasos, eso pensé al ver su foto en el diario Información. A pesar de verla en el papel del periódico, uno no puede dejar de recrearse en esa belleza a prueba de sueños rotos, ese dibujo lleno de hermosura que retrata mis miedos como si quisiese endulzar los aviones que no lanzamos, como si estuviese ahí para salvarme. Y para hacerme daño buceo en la silueta de sus piernas: el recuerdo de las vías que besan los trenes que perdimos en cada desayuno compartido.

Todavía añoro el verano que pasamos tronando para alargar nuestra estancia en la sala de espera del invierno, esa estación donde tu querías pasear desnuda por la playa mientras llovía y yo no quise acompañarte.

Ahora golpeo el cristal de los retrovisores y quito las postales de ese mueble que no quiero llamar diván para poder olvidarte.

Este "microrelato" fué finalista del concurso de Microrelatos del Diario Información" Clasificándose entre los 100 elegidos para unas votaciones que determinarían los 25 candidatos para ya la votación final a manos de un jurado. Allí quedó eliminado quedandose a muy pocos votos de entrar. Un desenlace perfecto para un relato íntimo que habla sobre la belleza y el fracaso. Gracias a todos los que votaron y apoyaron mi trabajo.

Finalista del Concurso de Microrelatos del Periodico Información

2011-11-29T22:02:00.004+01:00

He sido seleccionado como uno de los 100 microrrelatos finalistas de un premio del Información. En este enlace podeis votarme y leer mi relato. Gracias!!!!

Irán cambiando en enlace, mi relato se llama el Rastro de los Fracasos.

Muchas gracias a todos y un saludo.

Poesía: Cuéntamelo desde la noria

2011-10-02T17:39:00.000+02:00

Cuéntamelo desde la noria,
en ese justo instante
donde empezamos a bajar
se ve todo más claro.

Tu ropa resbala, trémula,
es el anochecer de siempre.
Tu luz interior en el suelo
debería ser estimulo suficiente
para perder mi miedo a las alturas.

Mientras lo pienso,
hablame de tus sueños,
de esos dioses que nos conectan
de manera extraña
y de esa resistencia
de la máquina del tiempo azul
para no caer al vacío.

Cuéntamelo desde la noria.
Tu boca es un punto
en las noches de Londres
que voy a besar.

(Aunque suba en un sueño)

Londres, Septiembre 2011

Poema: Retrovisor

2011-09-18T00:31:00.003+02:00

El retrovisor nos avisa de ese rastro

que dejan los desamores en las vías,
de esos azules sueños frágiles
que duermen contigo las siestas los domingos.

Es en ese momento cuando
la ventana es una vidriera
que apunta a nuestros errores,
un cúmulo de mujeres silenciosas que decoran los autobuses
mientras se evaporan las bragas melancólicas
de nuestra esperanza.

Pero entonces, en un giro repentino
la vida ofrece un capricho caro,
que tiene el mismo nombre que tu sonrisa,
y uno puede reunir fuerzas mundanas
para salir a correr a pesar de que el retrovisor
nos avise de ese rastro que dejan
los desamores en las vías.

Poema: Magias

2011-08-21T20:11:00.001+02:00

Magias

Besarte los charcos,
en ese acantilado
donde el recuerdo y la policía
no pueden llegar.

Un sobre sin remite,
donde dispararte los versos
sin arañar la espalda
de la actriz principal.

Un aeropuerto onírico
que detenga los aviones.
Ese lugar para morderte los labios
lejos de la comisura de los mapas.

Sabes, a veces busco estas magias
para saltar,
mientras tu simplemente duermes.

Poesía Calas de Melancolía

2011-08-06T11:26:00.000+02:00

Calas de Melancolía

La belleza es la piel perfecta
para esta cárcel.

Dibujos sin terminar
que dejan fuera de este mapa
sitios que visitar
labios que recorrer
ventanas de tierra firme.

Estarás desnuda lejos de aquí,
vestida de dioses,
paseando tras esos ventanales
que no se ven desde mi isla.

Cuando huya
echaré de menos los cinco faros.
Paraisos perdidos.
Calas que visitar
cuando los sueños cumplidos
sucumban también ante la melancolía.

Poema: Pupitres

2011-06-25T01:26:00.000+02:00

Pupitres

¿Recuerdas cuando apilábamos los pupitres
como sueños pintados de verde
mientras la levedad del mundo
se notaba en cada rincón menos en tu belleza?

Poesía: Pequeños retazos de melancolía

2011-04-16T20:38:00.002+02:00

Pequeños retazos de melancolía

Cuando tus ojos salían de la nada
en un descanso fugaz de lo mundano,
soñaba con huir contigo al epicentro,
ese pequeño acantilado rojo
que alquilé sin dinero para ti
[O para cualquier otra]

Ahora se acumulan las facturas
como termitas que se comen las sonrisas,
y los sueños son un capricho más
una forma sencilla de pagar impuestos.

Y apenas recuerdo el sendero de la locura de tus piernas.
Supongo que estarás donde siempre,
en esa habitación onírica con la cama desecha,
el té caliente
y nuestro tren a punto de despegar.

[Pequeños retazos de melancolía]

Poesia: Olor a aeropuerto en tus ojos

2011-04-16T20:29:00.002+02:00

Olor a aeropuerto en tus ojos

El Olor a aeropuerto en tus ojos,
como ese tren que despega puntual y melancólico,
tus piernas intactas y largas
albornoz de tu rostro de pelea
con ese ruido rojo de tristeza huyendo de tus auriculares.

Juntar la pasta para el alquiler
mientras la noria gira en paraísos lejanos
y el pasado es un presente en forma de ciudad vetusta
y decadente, capital del desasosiego.

Tu cara tiene ahora cierto aire a derrota
que añade más morbo todavía
y sigue invitando, ahora que la guerra se empieza a dar por vencida,
a comenzar las hostilidades que te inmovilicen
en el alma de la cama.

Ventanas

2010-12-16T21:41:00.001+01:00

Cuando tu falda despegaba y el verano desafiaba los diciembres estábamos cerca de los acantilados, como ahora. Pero el futuro era un guión para la televisión y las batallas disparaban al suelo para hacer bailar a la melancolía.

Poema: Sonata Triste de New Orleans

2010-10-17T19:30:00.001+02:00

Sonata Triste de New Orleans

La noche ilumina nuestros sueños
y mientras abrazamos los vinilos
nos damos cuenta de que las ciudades más hermosas
son mapas de mujeres, la desnudez de nuestras debilidades.

Mi voz toca las olas de tus piernas
mas a veces la constelación de tu silencio
me recuerda que la cama es solo una trinchera más
Una tregua cronometrada.

Por eso estoy rezando por ti,
para que en los anocheceres de linternas rotas
siga siendo tu sonrisa como un faro.
Acordes para los dioses.

Al amanecer, el camión de la basura
Va mucho más lento que el desaliento,
pero siempre habrá razones para no saltar
mientras tu voz sea música en directo.

Microrelato Gafas de sol para rayos melancólicos

2010-10-16T23:02:00.003+02:00

Gafas de sol para rayos melancólicos

Algunos lloran sin llorar al ver tus gafas oscuras, seguramente en un acto reflejo causado por el miedo que produce la posibilidad de perder la vista.

En cierta manera los entiendo sobre todo cuando pienso en ese retrato dinámico de tu desnudez que ahora mismo tengo en la retina. Pero, cuando golpeas mi rostro antes del orgasmo con una rabia contenida casi humana y enciendes tu sonrisa al ver mis suvenires del pasado hacerme estremecer como un niño que teme el desamor, mi idea cambia.

Entonces pienso que somos nosotros y no tú los que estamos ciegos.

Poesía: Melancolía en el piano del verano

2010-09-23T18:44:00.000+02:00

Melancolía en el piano del verano

En el clima cálido de la cordura
hace falta tu frescura inofensiva,
tu recuerdo azul entre los pentagramas,
los sueños que no son pesadillas contigo.

Estos versos vienen porque entendí que en la mesura
es más difícil sobrevivir a los destierros sureños
mientras la lluvia es solo un recuerdo lejano,
el suvenir perdido de la victoria.

Y ahora estarás escuálida buscando sudores,
comprando vinilos raros,
buceando por historias que no sucederán,
probando drogas nuevas.

Como una lolita enamorada de su propio camino
serás un ritmo extraño
para acompañar la melancolía en el piano del verano.

Poema Mujeres Que Lloran

2010-08-24T18:15:00.007+02:00

Mujeres que lloran

Ya sabes, el mundo ventana al mundo
y en la calle el disimulo cabalga con prisa
mientras algunas mujeres lloran.

Pisar charcos azules en ciudades lejanas
cuando el rojo, color a corazón,
está prohibido, tiene olor a tristeza.

Quizás nos quede el azúcar del alivio
de esas mujeres que resisten el llorar
lloviendo sobre sus mejillas.

Ellas, río de alma,
saben pelear.

Ganador del Concurso de Poesía alacalle

2010-06-04T00:41:00.004+02:00

Hola a todos:

Con el Poema Ríos Mares y Mudanzas he ganado el concurso de poesía de alacalle.com. El concurso consistía en escribir una poesía con el tema "Mudanzas":

Ríos, mares y Mudanzas

El cartón aúlla
mientras las cajas se apilan junto a la puerta
en un intento estéril de permanecer eternas,
como si no se precipitase el principio del fin.

Para no olvidarte,
están empaquetados con cuidado tus roces,
tus manías post ducha,
tu sinceridad dibujando mentiras
para embellecer el paisaje,
tus traiciones dulces.
Todos esos recuerdos.

Recuerdo, también, cada milímetro
de la cinta aislante que usé
para salvaguardar las ranuras de tus recuerdos,
para evitar recordar tus sudores bélicos
entrando por las vidrieras.
Las cajas no son más que souvenirs de la derrota.

Qué trémula mi voz al saber
que las piernas de tus ríos se quedan aquí,
intransportables como la esencia del aroma,
impasibles en su empeño de permanecer oníricas,
inalcanzables como los sueños de los miedosos.
Sólo porque yo...
preferí los mares.

Lo que más me duele
es que la luz de tus verdes,
me imagino,
permanecerá en este barrio
que no es otra cosa que la ciudad de la hermosura.

Con los últimos versos confirmas
que seguirás igual de cruel,
inmóvil ahí donde te quedaste,
pintando belleza en lugares a los que no volveré
ahora que el desamor confirma esta trágica mudanza.

Aquí podeis leer el poema en la web a la que corresponde.

Gracias, como siempre, por leer.

Poema: Vidrieras

2010-05-06T12:16:00.001+02:00

Vidrieras

Cuando llueve,
golpea la vida sobre las vidrieras
y la calle huye despavorida.
En ese instante,
la ausencia de transeúntes
avisa de la llegada de la primavera.

Aquellos cristales,
vistas desde la trinchera,
son un calendario con olor a decoración itinerante,
un proyector de cine
enamorado de cascadas vitales,
obsesionado con los primeros escotes,
una conexión instantánea con las mareas mundanas.

Cuando las nubes se detienen
las gotas se quedan,
unos minutos más,
en los ventanales
como en una metáfora de lo efímero.

Es ese agua una de las partes
que más añoro de tu cuerpo.

Participó, sin éxito, en el concurso de Poesía de Alacalle, cuyo tema era La Llave de la Lluvia.
El Poema habla de las Vidrieras de mi antigua casa de Granada, que daba a la Gran Vía.

Poema: Vuelos retrasados por el Ebro

2010-04-16T12:30:00.003+02:00

Vuelos retrasados por el Ebro

Entre los toldos estériles de la primavera
tu amor será un estímulo más,
una herida puntual
entre lo efímero.

Y es que tan pronto como te desvistes
tu ropa trepa a tu cuerpo para recolocarse.

Por eso me gustan los ríos
y su cordura para retrasar
los relojes de arena
que marcan la salida de nuestros aviones.

Noche infinita para no regresar

2010-03-01T15:55:00.000+01:00

Hierven como canciones de los ochenta
los besos que no dimos.

Estarán apilados junto a las excusas,
como textos para corregir,
esperando su turno en la trinchera
con la mente puesta en la huida.

Era salvaje su belleza onírica
noche infinita para no regresar,
pero nos tocó ver el olor de los aeropuertos
desde la carretera.

Fírmame el vinilo

2010-02-14T00:55:00.003+01:00

Con la lluvia de la mañana amanecieron mojados los sueños. Él buscaba algo de beber para la resaca, mientras tú mirabas la hora con ojos llenos de suspiros.

El gran artista. Amante alejado de sus grandes canciones, se había divertido.

Cuanto el suelo del centro madrileño empezó a quejarse, él no sabía cómo decirte que te fueras. No captaste la indirecta por si el relato se convertía en novela corta, en un intento fútil de hacer perdurar lo que nunca existió.

Mientras te vestías, desnuda todavía, él pensaba en acordes, oportunidades perdidas y en esa voz dulce que cantaba detrás de la puerta.

Tú no sabes cantar, tienes suficiente con recorrer el campus, empezar a reir, discutir con tu padre, entregar los trabajos y seguir despierta cuando el fulgor empieza a verse lejano.

Te pusiste los vaqueros de un salto, y le dijiste:

-Fírmame el vinilo.

¿Una metáfora más?

Aviones tocando nuestra canción

2010-02-07T19:21:00.006+01:00

Mi retrovisor roto es un poema que te escribí tratando de olvidarte. Cuando volviste, con tu guitarra negra y esas camisetas que te quedan tan bien cuando te desnudas, la casa volvió a oler a tus desayunos.

Así que ahora, en cuanto escuches los primeros acordes de esos aviones tocando nuestra canción, ponte cómoda para el baile, róbales la tristeza a los zapatos, la necesitaremos más tarde, cuando ya no queden fuerzas para celebrar las estaciones.

Porque todos los errores que cometí no han roto nuestra banda, volviste a andar despacio para reírte con mis idioteces. Fue tu manera de salvarme: sabes que en este mundo con el corazón vendido siempre necesitaré tus amaneceres para que mis pies rocen el suelo.

Tal vez tú soportes mi máquina de escribir, el color de las sabanas de nuestra cama sin hacer, el desordenado impulso de mis historias, los vinilos de canciones tristes. Quizás por ser la única que me conoce tus rincones oscuros dan luz a mis musas.

Son sólo teorías.

El hecho es que todavía recuerdo tu niñez volando por la ventana. Olía a mar. Había sal en tu niñez y cierta rebeldía, como olas dulces en tormenta acariciando las tablas de los soñadores.

Como siempre, estaré esperando a que vuelvas ahora que estas aquí, en un intento de romper el reloj y desafiar a la ciencia, probando formulas mágicas contra la desdicha, retando cada acepción del amor. Pensando en otras vidas con tal de volver a verte a través de la niebla.

Relato que participó, de nuevo sin éxito, en el Concurso Historias de Amor Jamás contadas

Aquí podeis leer el del año pasado

Volveré

2009-12-04T23:42:00.002+01:00

Volveré a ganar de vez en cuando,
A montarme en autobuses
con tal de que me pises
los pies con tus zapatos desnudos.
Después, dibujaré versos
que pinten tus ojos asimétricos.

Para poder decir que uno se queda,
Callado y hermoso, agachado ante tu belleza.
Seguramente necesite más inspiración
Que tu carencia de sonrisa.

Pero me vale con recordar
que tenías un sueño grande
y otro pequeño
para seguir en la trinchera.

Reina de Instituto

2009-09-06T18:01:00.003+02:00

Se quitó el sombrero. Hasta la chaqueta del traje le molestaba, pero mantuvo la compostura. No todos los días consigues el caso de la Reina del Instituto, pero empieza a ser cada vez más frecuente gracias al auge de melómanos.

Muchas habían dejado de lado la estrecha raya de la delgadez, los besos hidráulicos con ídolos de barrio, las fugas en motos diseñadas para no perdurar. Pero ella era diferente:

Todavía conservaba la sonrisa triste, cierta humanidad y la ropa negra apretando el descaro. Era como una Peter Pan de chica fácil, una lágrima clásica. Seguía, pese a los aviones de los años, con la misma actividad de siempre.

La buscaba un antiguo compañero de clase, uno de esa clase media que pasaba desapercibido. Ella ni se acordará, apuesto. Él se pasaba las clases de filosofía esperando ver resurgir su tanga si el telón de la camisa lo permitía. Así, es fácil ver filosofía en todas partes.

Ahora mi cliente solo quiere un ajuste de cuentas con el pasado, como tú y como yo, vaya.

Pequeña Sonrisa de Amelie

2009-07-26T20:00:00.003+02:00

Necesito poco equipaje para poder despegar entre la niebla.

Tal vez, droga ligera
y una película que haga llorar
sirva para otros,
mas yo soy un mago con mejores trucos:

En las noches tristes,
deambulo solitario por mis sueños,
delgadísimo sin tu pan carente de reproches,
huérfano de versos y miedos.

Es en ese lugar inaccesible
donde encuentro
tu pequeña sonrisa de Amelie,
casi tan frágil como la cordura
del mundo que nos rodea.

Drogas para días duros

2009-07-21T23:34:00.005+02:00

No suelen entender de endecasílabos
los desamores de los días duros,
prefieren acechar en mi ventana,
llevándose sueños que no son suyos.

Mas tal vez callada toque a la puerta,
desnuda y hermosamente vestida,
tu imagen por besarme los segundos
Y poner muy nerviosa a la rutina.

Son esas drogas para días duros,
canciones que se suben a tu falda,
historias que disparan nuestra risa.

Silbidos que ni pasado o futuro
necesitan para arañar tu espalda
y ser mil flechas contra la desdicha.

El día que enamoramos a los aviones II

2009-07-20T13:34:00.001+02:00

El suelo estaba lleno de muñecos de playmobil, y las horas pasaban en una azotea donde no podía molestarnos nadie, ni nosotros mismos podíamos ponernos trampas. Pero entonces, cometí un error y tu boca se puso demasiado a tiro, el sexo aterrizó tu falda y los aviones despegaron.

El día que enamoramos a los aviones

2009-07-20T00:06:00.001+02:00

Ya sabes, historias de azoteas. Era casi de noche pero no queríamos dormirnos e hicimos un pacto. Sabíamos que estaba prohibido, pero te dejaste llevar por mí. Nos dedicamos hasta la media noche a enamorar aviones, no nos importó nada más.

En el fulgor del amor les pedimos que no despegasen ningún día.

Mayor para los sueños

2009-06-20T00:23:00.003+02:00

Me hice mayor para los sueños
Pero aún me quedan
Tus futuros abrazos,
Juguetes de playmobil besando
Con desorden el suelo
Y botas que reflotan charcos.

Me siento cansado,
Pero cuando en los desiertos broten
Frutas tan frescas
Como los besos de antes
Tendré suficiente energía
Para sonreír.

Si estas en vena,
Encuentra alguna trinchera
Para resistir.

Si viviese en tus caderas

2009-06-06T00:35:00.003+02:00

Cuantas mareas cálidas
Si viviese en tus caderas,
En la inmensidad de arena
Y en los parques de tus ojos.

Cuantos sueños rotos,
Cuantos abrazos sinceros
Y tus manos de blanco
Llenas de sangre del desamor
[Y del amor a veces]

Serian tus besos familiares
Si viviese en tus caderas,
En tus piernas largas
Que acaban en el llano
O en el muro de tus hombros
[Según como se mire]

Cuantas iglesias protegiéndonos
Si viviese en tus caderas,
Acabaríamos diez años después
Con la misma fe
En la misma bañera,
Desnudos como el día que nos conocimos.

Lucha de Gigantes

2009-05-12T22:26:00.008+02:00

Para Antonio Vega

Se burlan los humanos
de los dioses injustos
tarareando Lucha de Gigantes.

Desquebrajan su voz en el estribillo
como si Antonio buscase,
en tejados de cielos inciertos,
una heroína con el rostro de Marga.

Nosotros ¿no es cierto?
estamos cada vez más huérfanos de ídolos.
Mas con el recuerdo efímero de lo que fueron
aún podemos cantar en la trinchera
las letras que se escaparon del fuego:

Bajo los tonos azules del rojo

2009-05-01T23:37:00.003+02:00

Estarás ahora en otras tierras fértiles
nada preparadas para terremotos,
a salvo de mi costumbre de escribir en autobuses,
haciendo cualquier cosa
que te borre un rato el rastro de los sueños perdidos:
Viendo películas clásicas
o memorizando palabras lejanas
que no vendrían a cuento si hablásemos de la vida.

Estará, ¡qué raro!,
tu teléfono descolgado
para que mi voz no interrumpa tus historias.

En las tardes lluvia
recuerdo tu pijama recién planchado
como nubes que se alejan de montañas.

Conseguirás ese olor a sal algún día.
Siempre tuviste alma de ola inalcanzable
y quizás fuese ese rojo bajo tonos azules
lo que más me gustaba de ti.

Cuando todo se tuerce

2009-04-24T17:53:00.002+02:00

Cuando todo se tuerce parece que el agua resbala y las primaveras parecen inviernos. Pasa que lo que pasa es un puñal contra los cielos que nos mantenían a salvo. Era en esas alturas beatificadas por nuestras propias religiones donde, combatiendo la muerte, éramos felices.

Cuando todo se tuerce, quedan los sueños, sí. Pero a veces no son suficientes, porque el dolor y el desamor doblan la esquina, puntuales, y las medidas contra la torcedura no son más que besos falsos llenos de torpeza.

Al final, todo acaba en ese rincón de mentira y de drogas, de desilusiones. Y así a uno se le desangra el brazo antes cargado de poemas cuando oye de traidores, muertos haciendo cola y mujeres sin alma en busca de censura.

Cuando todo se tuerce, quedan los sueños, sí, y el discurso de Juan Marsé recogiendo el premio Cervantes. Pero a veces no son suficientes razones para no gritar, de rabia, hasta que las casas que dan cobijo a los enemigos se desquebrajen de vergüenza.

Cuando todo se tuerce, quedan los sueños, sí, pero a veces no son suficientes. Mi miedo a que tu amor y esta máquina de escribir sangrienta que me calma no sean suficiente tiene la culpa.

Pólvora

2009-02-05T10:56:00.005+01:00

Pólvora. Su olor se infiltra en nuestros pulmones pero huimos vivos de la zona de guerra y acabamos decorando pisos donde el mar gana la batalla. Aún recuerdo el aroma de los acantilados rojos donde la luz del sol alteraba los colores.

Después, la pasión de la rutina, años efímeros que dejan el rastro como canciones de los setenta. Allí estuvimos, en la fiesta. ¡Qué dulce la brisa contracorriente! No hubo pregones porque las palabras sinceras nunca fueron mi fuerte, porque venció mi deseo de permanecer a salvo.

En un principio nos parecía estúpido acomodarnos. Luego, los versos fueron almohadas talladas, ataúdes caros con escasos e intensos periodos de nieve.

Y luego, el leve dulzor de ese futuro incierto, sábanas que siguen moviéndose al compás más con la moderación que merecen los vinos caros. En la eternidad hay mas pasión que en la vida. En la incertidumbre historias de amor jamás contadas.

Pólvora. Corazones que se multiplican como gotas de lluvia en la acera de tu boca.

Pequeño relato presentado, sin éxito, al concurso de relatos eldense "Historias de amor jamás contadas"

Beldad de tierra firme

2009-01-25T14:12:00.001+01:00

Echaré de menos tus rincones.
Partiré al mar, adiós beldad de tierra firme.
Ya no me retienen tus mentiras,
añoranza de versos que no llegaron a vestirme.

Cuando me vaya habré hecho lo correcto.
Quizás, entre los tejados lejanos
caiga en la inercia de hacerte una llamada perdida,
otra más que no contestaras:
Tú ya estarás dormida,
soñando con obras de teatro
para el pueblo.

Eres el fiel reflejo de balcones
que no se pueden trepar,
y que contienen los mejores besos.

Las heridas dejaran el recuerdo.
Tú sal a bailar,
prepárale a otro el infierno.

En otra vida volveré a tus mordiscos.

Verano de 2008

Los desperfectos

2009-01-16T10:34:00.001+01:00

Inventario de las cosas que perdí cuando te fuiste:

Mi mejor momento
Oírte cantar detrás de la puerta
El barco que zarpó desde el puerto
El equilibrio
La medida
Tus gafas de sol, aquellas que estaban perdidas en el mueble de nuestro salón
La piel de la cama y las sabanas de tus piernas
Tu almohada cara
La colección de vinilos de los 80 (me dejaste solo los más tristes)
Mi tabla de surf y mi armario de trajes de neopreno.

Aquello terminó y lo lamento.

La chica que tiene los ojos de ella

2009-01-10T18:06:00.006+01:00

Dulces endulzan pero no evitan
sangre que recorre las azoteas
buscando regalos que se marchitan.
Blanca y maldita viene la tristeza.

Al fin resueltos, mis puzles dormitan
hasta que nuestra única ciencia sea
la carencia de temblor que incita
la chica que tiene los ojos de ella.

Quedan las manos manchadas de vida,
luces de la gente que no está
y el fulgor efímero en tu sonrisa.

Sigo el rastro de una estrella perdida,
batalla que tras batalla vendrá
cual nieve con suave aroma de brisa.

Las Gafas de Mike

2009-01-03T19:11:00.002+01:00

Huyes en un coche automático, un BMW está vez. Tienes ganas de pasar el rato en una montaña rusa diferente. Diferentes drogas cada diferentes días.

Tienes ciertos perfumes y algo de rock sobrante en ese bolso diminuto que te acompaña en tu asalto al olvido, pero nunca consigues tu sueño.

Yo perdí mis gafas de sol en una noche extraña. Intenté buscarlas, di para atrás mis pasos pero nadie sabía nada. Nunca he sido un buen detective. Eran unas gafas baratas pero replica total de los viejos rockeros que musicalizaron mi adolescencia. Aunque tengo muchas, no hay otras iguales a esas, no podría explicar bien porqué:

A veces, cuando la vida te roba alguno de esos objetos que adoras, el fin parece más cerca. Uno se hace más viejo y deja de ser todavía más si cabe aquel niño que jugaba. Intenté paliar los daños en una fiesta y fracasé:

He pasado un día de mierda oscinado en ti.

Pupitres de escuela

2008-12-28T19:41:00.002+01:00

Recuerdo los viejos pupitres de mi colegio con cierto cariño. Eran verde claro pero perfectos, aunque ahora me parecen excesivamente bajos, como fabricados para extraterrestres. No obstante, me recuerdan mis mejores tiempos:

Allí fue donde me enamoré, además de otras, de ella. Tracé su primera letra con lo más punzante que tenía en mi viejo estuche de tela y dejé aquello grabado a fuego en la mesa de escuela donde conversábamos para soportar el tedio de las clases. Fuera del aula no existía para ella, lo cual nunca me importó.

Nos reencontramos años más tarde, ya suficientemente adultos, en aquel mismo colegio que nos unió en conversaciones cálidas. Ella no recordaba nada, pero seguía teniendo aquel rostro afrancesado, la mirada dulce y la sonrisa norteña.

Fue por eso, y no por nostalgia, por lo que hicimos el amor salvajemente en uno de aquellos viejos pupitres verdes del colegio. No cruzamos conversación.

Cuando llegó su orgasmo perdí el rastro de aquel avión que me había mantenido vivo, pero recogí el afrancesado aroma de la victoria.

Correciones en poesías

2008-12-17T15:36:00.002+01:00

He hecho correciones en dos de mis poemas favoritos, que creo que son bastante apreciables y creo que mejorán las poesías:

Los niños ya no se atan los cordones

Moneda en el tejado

Espero que os gusten.

Número Siete

2008-12-17T15:14:00.002+01:00

Había entregados pescados de agua que no son nuestras, olores de familias italianas en pasta en su punto, carnes de amores e historias de traición, ensaladas de invierno para sofocar el hielo abrasador del verano, arroces con salsa difíciles de pronunciar y postres como ropa de interior cara abrazando el suelo melancólico que soporta mi cama.

De beber, vinos con historias de alquiler que como el amor son más caros cada año de vida, refrescos clásicos y agua mineral que sabe historias de montañas que se parecen a la vida.

Después de leerle la carta, ella tenía la mirada perdida, la sonrisa quita, sin rumbo, varada y la mente en el número siete.

Mi buzón salvó tu vida

2008-12-16T12:04:00.002+01:00

- ¡Que te jodan, Tony! Le dijo la prostituta al mafioso más gordo. Aquel maldito hijo de puta pesaba tanto que había vendido el corazón para hacerle hueco al estómago.

- Yo me joderé, pero tú eres puta muerta. No van a reconocer tus piernas entre tanta basura.

El otro se descojonó. Peloteo e hipocresía.

Entonces la obligaron con un gesto a ponerse de rodillas.

- Esta posición te suena, ¿verdad?

Mientras exageraban sus risas para cumplir el cliché, la puta cogió del suelo del vertedero mi buzón y le abrió la cabeza al gordo con un golpe certero. El flaco tardó en sacar el arma y además falló el disparo, así que la puta no perdonó.

Le pegó dos golpes secos con el buzón rojo y dijo:

- El cartero siempre llama dos veces, hijo de puta.

Pequeña perversión

2008-12-11T14:30:00.002+01:00

El adolescente miraba en el espejo sus granos rebeldes. Cuando sonreía veía unos dientes tímidos post ortodoncia que casi no reconocía, como si no fuesen suyos. Era un tipo feliz lleno de apuntes de filosofía y sueños inalcanzables, que prefería la cálida ciencia ficción a la realidad. No obstante, no dejaba de ser un chico normal.

El único problema era una pequeña obsesión, perversión para nosotros, que tenía. Dicho pensamiento venía con falda larga cada noche, traía una sonrisa no forzada y algo de humedad a sus sabanas de cuadro. Aquello hubiese quedado como un secreto altamente confesable, ya que las leyes morales de los sueños son mucho menos estrictas, si no hubiese ocurrido de verdad:

Deslizó la mano todo lo rápido que pudo para tocar sigilosamente aquel pecho tan grande, perseguido científicamente con la mirada todo el curso escolar. Después se preparó para el golpe. No hubo, ¡ella sonrió!

De haberlo sabido, pensó, no lo hubiese soñado tantas veces.

Trabajan en escenas de acción

2008-12-10T14:59:00.003+01:00

[Sonido de contestador]

- Hola… ¿qué tal todo? Espero que bien… bueno… llámame

En un tejado cualquiera, el receptor de dicho mensaje corre saltando como puede entre diversas azoteas. Persiguiéndole va un matón corriente con cara peliculera. Cuando está a punto de atraparlo, la presa resbala y el matón se convierte en una desconocida groupie escotada.

Es en esa azotea donde perseguido y chica hacen el amor salvajemente y en donde acaban mirando el techo, que esta vez es el cielo desnudo de una ciudad cualquiera. Cuando él se reincorpora, ella le pregunta:

- ¿Volveremos a vernos?

Él no contesta y entonces ella se convierte otra vez en el matón peliculero, volviendo a perseguirle por el tejado.

[Sonido de contestador]

-Tal vez estaría mejor si no me persiguieras tantas veces.

Tríos que vuelven

2008-12-06T19:26:00.004+01:00

Cuando se fue, nos dejó fríos y le quitó importancia a las sábanas. Para olvidar su marcha, intentamos hacer el amor pero no funcionó.

Ella era la rubia, factor clave para lograr un trío además de la morena y yo mismo. La que se quedó conmigo, esa chica de pelo oscuro, fumaba hierba para tratar de olvidar:

Sus pequeños pechos en el columpio, aquella noche de fiesta, su complicidad yendo a robar a las tiendas. “Que se jodan.” Se le ponía cara de enfado hasta que reventaba de risa.

Ella, la fugitiva, era el azúcar de mi ahora única amante. Yo la quería más a ella, ella más a la rubia y la rubia sólo se quería a sí misma. Como veis, todo era perfecto.

Una vez intoxicada, mi chica cogió un cuaderno para escribir un poema lleno de sexo e ira, amor y reproches. En los espacios en blanco hizo un dibujo.

Aquella misma noche la dejaría embarazada. Creo que lo notó, porque en el momento de mi orgasmo, su sonrisa verde dijo:

- Volvemos a ser tres.

Moneda en el tejado

2008-12-03T17:36:00.005+01:00

No me hagas mentir,
tu sonrisa es una moneda en el tejado,
un sauce que se ilumina
esperando un amanecer extraño.

¿Y el amor?
La cola del paro,
una almohada,
la ciudad que echo de menos
a las faldas de la Alhambra.

¿Sabes? En el próximo eclipse
Voy a hacerte reír
con mi máster de canciones tristes
y un mueble de versos para ti.

Michael Scott

2008-12-03T00:15:00.003+01:00

That´s what she said! Michael Scott (interpretado por Steve Carrell) es, en mi opinión, uno de los personajes más fascinantes que ha dado el desprestigiado medio que es la televisión. Entre sus muchas cualidades (negativas casi todas) resalta una que me parece merecedora de la etiqueta “indicador de héroe para depresión”: su sentido del humor.

Michael prioriza la risa, el protagonismo narcisista y la gamberrada ante limites sociales, corporativismo, reglas, protecciones y eufemismos varios. Porque estamos aquí para eso y él lo sabe. Porque ser el jefe de una compañía de papel no es excitante y mucho menos razón para levantarse cada mañana. Porque quizás se pueda rimar una palabrota llena de rubor con la levedad del ser, el resto de planes no tienen mucho sentido.

Muchos me diréis que es un ego andante, un tío inestable que no soporta no ser el centro de atención, cuya inteligencia es puesta en duda en cada una de sus frases y tendréis razón.

No quiero hacer una apología profunda del humor y de la risa, pero parece que todos los filósofos, psicólogos y demás oficios que se han planteado alguna vez porque somos o no somos felices llegan a la conclusión de que todo depende de cómo nos tomemos las cosas, de cómo procesamos la información.

Este es un claro ejemplo, hipérbole tal vez: un tío que se autoregala una taza que reza “soy el mejor jefe”, que se inventa fiestas en el trabajo y que entrega a sus empleados sus propios oscars es un tipo que sabe divertirse en una sociedad donde el poder está concentrado en las personas más sosas y aburridas del mundo. Y así no nos va bien. Añadamos un Michael Scott a nuestras vidas, todo irá un poco peor pero nos dará la risa.

Nos invaden los rusos

2008-11-30T14:43:00.003+01:00

Lo tenía todo: la chica de la sonrisa cantaba canciones para mí en un viejo piano italiano que sabe mil historias. De repente, estoy solo en un caro bar céntrico, esperando a otra mujer también con sonrisa, pero una diferente. La había conocido bajo el embrujo de la noche, así que era la primera cita a ras de suelo.

No quería olvidarla tan rápido, pero sí buscaba alguien que bajase del tejado para lamerme las heridas, para ayudarme a colocar mis trastos en mi nueva vida, para intentar sanar y sobrevivir. Cuando llegó yo seguía pensando en la chica que cantaba detrás de la puerta acariciando el piano siciliano. Tengo esa voz tan rockera y dulce clavada hondo, pero cuando llegó la nueva sonrisa intenté no volver a cagarla, reconocí mis errores en vez de arrojarlo a los demás. Está vez dolía de verdad.

Intenté pasar un rato agradable pero no funcionó. Ella era mejor.

Parece que la vas a romper.

Pero tienes que volver a empezar.

Los Peces del Puentín

2008-11-26T19:53:00.001+01:00

Los peces del Puentín son tipos duros. Se cruzan con las hembras y tienen hijos de todos los colores. Van flipados, contaminados por el pan de ayer que ya no les tira la gente.

Los peces del Puentín son enormes. Si no fuesen fantasmas, sería fácil verlos ya que miden medio brazo y cambian de color ante niñas bonitas. Los machos son chulos pero las hembras, en cambio, ofrecen cordura y los ojos pintados de azul. Educan a las crías y hacen el trabajo duro, ¡que leonas!

Estos peces se pasan la semana de fiesta, medio borrachos, sólo están tristes si hay alguna boda. Son empáticos los tíos, a pesar de estar atrapados en este mundo por no haberse podido vengar de sus fríos asesinos, esos que impidieron el acceso al río.

Tienen esa bala en la recámara. Y yo.

New Amsterdam

2008-11-23T21:16:00.002+01:00

El detective Amsterdam tiene algo que admiro y que siempre me ha causado fascinación: la inmortalidad. No hablo de nada retórico ni lo empleo como lo hacen otros para describir a alguien que trasciende con sus hechos, simplemente él no muere, no hasta que encuentre a su alma gemela (cosa que no le ha pasado desde hace muchísimo tiempo).

Lo que me hace incluirlo en la sección de héroes para depresiones no es que pueda hacer cosas mortales sin perecer sino la posibilidad de probar, cual pirata cojo, todas las vidas posibles.

Además, la larga experiencia le hace más fuerte y sabio, lo que conlleva muchas veces éxito en nuevas eras o etapas. Cómo no ser pacifista sin haber estado en todas las guerras, como no encarcelar a un ladrón después de haber robado, como no perseguir el amor después de haber amado, como no respetar el arte cuando te ha hecho sentirte bien…

Gracias a todo esto, es como un gran sabio encerrado en un cuerpo que acompaña para la acción y la contribución social. Un libro viejo con los puños preparados.
Está claro que la contrapartida es experimentar también los mayores sufrimientos que el mundo nos prepara, ya que ver a todas tus mujeres e hijos morir antes que tú no debe de ser fácil. El intenta canalizar el dolor en conocimiento, y lo hace con un éxito apreciable.

No es un tipo perfecto, un superhéroe al uso. Muchas veces hizo cosas poco éticas pero todos los errores son la final, de algún modo u otro, compensados tiempo después gracias a la experiencia acumulada. Por eso, el personaje de Amsterdam me encanta y me produjo tristeza la cancelación de sus aventuras sin un final.

Irónico, cierto, que lo único que no puede tener mi querido personaje es eso, un final. La inmortalidad tiene estas cosas.

Más info sobre la serie: http://blogs.elpais.com/espoiler/new_amsterdam/index.html

Amor incondicional

2008-11-20T11:37:00.002+01:00

Cuando no te quiera, amor,
sabes lo que queda.
Cuando no te quiera,
bastará la maleta ligera del adiós.

Los caballos siempre vuelven.
Traen jirones de cicatrices baratas
y el corazón intacto,
más el amor no.

Ya sabes,
si te quedas sola
entre el fuego cruzado
tienes pintura de guerra
y un tren hacía otra estación.

Así que escapa contigo,
escapa contigo,
escapa contigo.

Cuando no te quiera, amor,
sabes lo que queda.
Cuando no te quiera,
bastará la maleta ligera del adiós.

Contra la violencia de género

La casa está vacía

2008-11-19T19:13:00.004+01:00

Cuando cerró la puerta por última vez el reloj de arena quedó atascado. Al observar las paredes me di cuenta de que los cuadros se habían hecho más pequeños y los muebles eran más austeros de lo que me parecieron el primer día. El contestador tenía la sonrisa apagada, recuerdo de amigos que no llamé para llenar aquel sitio de sexo efímero.

Entonces, mis manos rojas y mi ira empezaron a destrozar el inmueble. Sin piedad alguna.

Sólo paré al ver sus botas. Seguían allí, rectas, desafiantes. Me imaginé entonces que subía las escaleras y volvían descalza para ponérselas en medio de una de sus sonrisas. Pensar en volver a verla me aliviaba, me gustaba recordarla acariciándose sus medias de rejillas para salir a bailar. Entonces me senté a esperar.

Nunca volvieron a verse aquellas medias y aquellas botas.

Voyeur

2008-11-15T20:42:00.005+01:00

Había entregado su rostro enfadado, taciturno, por una sonrisa adulta ¡Qué cambio! Y todo había crecido proporcional al buen sabor del vino caro. Fue tras el milagro cuando el vecino, un voyeur más en la ciudad insulsa, logró su premio:

Aquella tarde que os cuento, la chica tenía la prisa manifiesta por culpa del poco tiempo entre puesta a punto y quedada. No deparó de la cortina, abierta de par en par porque su madre estuvo limpiando las ventanas, y menos de aquel mirón tan decadente, puntual enfrente de su edificio.

Estaba preciosa desnuda y para suerte de quien la vio, estuvo probando varios modelitos caros que no precisaban sujetador, dejando la armonía al aire. Bendita gravedad. De repente, se percató del mirón y se tiró al suelo en un acto reflejo…

Hank Moody

2008-11-04T11:19:00.004+01:00

Justo en el momento del orgasmo, recibe dos puñetazos en la cara. La chica huye y él se queda traumatizado pero victorioso. Más tarde sabrá que la chica tiene 16 años y es la hija de su jefe, ese gilipollas futuro marido de la mujer que ama. That´s life.

No es esa una de las muchas razones que me lleva a presentaros a Hank Moody (una interpretación áurea de David Duchovny) en esta sección, sino otras más mundanas como que su oficio es el de escritor, y no me refiero a cualquier escritor adinerado sino a uno que intenta mantenerse firme escribiendo piezas de calidad y acaba viviendo de un blog y de los derechos de una película basada en su última novela, que por supuesto destrozaron con poca compasión. Y a pesar de su resistencia romántica, estúpida quizás pero resistencia, a internet, ordenadores, adaptaciones cinematográficas, registro de novelas y tríos con amigos editores, ¡acaba vivo, listo para la próxima pelea!

Sin embargo, el motor de Hank es otro. Su mayor obsesión es recuperar a su mujer y su hija, reconociendo abiertamente que cambiaría su vida de atractivo Bukowski hollywoodiense por otra oportunidad para volver al sendero mundano de la mujer amada y la hija adorable.

Y todo esto que hace, que no deja de ser mucho, lo hace sin dejar de ser él ni en un solo momento, divirtiéndose en el cambio y encajando los golpes sin perder empaque, como un boxeador campeón.

Un personaje que hacía falta para demostrar que siempre se puede ser irreverente, basta esta vez con poner en entre dicho la corriente vanguardista con una vanguardia más humana y terriblemente genial, de esos que bailan con los pies en el suelo.

Me casé en las Vegas

2008-11-02T19:30:00.001+01:00

Puse todas las fichas en la mesa. Doble o nada, vida o muerte. Ella estaba radiante con el vestido blanco, dulcemente nerviosa esperando a que despegase el avión. ¿Yo? Intoxicado. Me preguntaron en inglés algo relacionado con Elvis. Contesté que sí, claro. Sure.

El tipo disfrazado de cura también iba borracho así que no entendimos una mierda de lo que nos preguntó. Dijimos que sí, nos besamos.

Cometí un error, me casé en Las Vegas. Sólo quería impresionarte.

La Pintora desnuda II

2008-10-26T14:30:00.000+01:00

La pintora era tan extremadamente bella como silenciosa. Uno no sabía cuando salía o entraba en casa y cuando estaba en la misma habitación que yo aportaba una fresca soledad compartida que me obligaba a amarla.

(A veces oía antes sus pinturas que sus pequeños pies descalzos acercándose a mí)

Leer la Pintora Desnuda I

Cajita de Música

2008-10-21T10:42:00.002+02:00

Bajo la tormenta, la chica de los ojos tristes es una prostituta mojada. Cala más la vida que el agua.

El poeta guarda con celo su vinilo de poemas de Lorca antes de salir. Prescinde del paraguas y sale a su encuentro lluvioso recorriendo media ciudad bajo lágrimas de toldos.

La puta sonríe cuando ve al poeta empapado por la avenida y apura la última calada. Ella hubiese preferido mantener su oficio pero siglos atrás, cuando en el salvaje oeste las damas más delicadas eran la pieza más codiciada y los clientes poetas que perdían románticamente su comida a los dados.

Después de la conversación de cortesía, vestida de cicatrices, olvida sus sueños en las manos del poeta y ya no hay música sino versos. Ante su tacto, surgen los mejores poemas. Escusas para quedarse bajo la tormenta.

Resto de relatos "Avería" basados en canciones de Quique González

Lady Drama

2008-10-18T13:16:00.003+02:00

El joven trajeado de la barra intenta ligar con la camarera. Ella no aparenta los cuarenta pero los pasa de largo, por lo que ya está de vuelta de niñatos. Apura el whisky pero no puede evitarlo, lo lleva en vena:

- ¿Qué te pasa?

El intenta aparentar que nada ocurre para llevársela a la cama, pero ella lleva suficientes años detrás de la barra como para sucumbir ante el primer farol.

- ¿Cosas de mujeres? – Pregunta elocuente cargando el vaso del cliente.

Mientras él cuenta con detalle su historia de desamor, ella retrocede para cambiar discos de la gramola, información de Barman.

La historia de Lady Drama sí que era interesante: Groupie bonita a los veinte, experta en desamor a los treinta y luego psicóloga en bares de dudosa reputación.

No hubo consuelo para lady Drama, cuando miró por el retrovisor no había nada.

Leer resto de relatos de la sección Avería

Amaneceres Rojos

2008-10-14T15:10:00.006+02:00

En el acantilado había un amanecer rojo. Era un sitio secreto, totalmente apartado del mundo. No os hablo de ciencia ficción, nada de eso, era simplemente un lugar donde sólo nosotros sabíamos acceder.

Tenía todo lo necesario para la supervivencia y estaba desprovisto de cortinas de ducha, esos malditos trozos de tela que restan emoción. Los objetos tenían colores diferentes debido a los rayos rojos que llegaban desde arriba, así que cada pequeño detalle parecía diferente. Había poco espacio pero suficiente y no había que pagar alquiler alguno. Hay ciertas cosas, las mejores, que no son propiedad privada de nadie sino nuestras.

El sexo era diferente entre todas las rocas, simplemente diferente. Había menos oxígeno y era más intenso, porque uno sabía que era absolutamente efímero, que un día cualquiera el cielo volvería a su color natural y se acabarían los amaneceres rojos. Maldita conciencia.

Mientras tanto, aquí seguimos, en este hogar marciano tan protegidos del resto del mundo.

Verónica mirando al sol II

2008-10-12T15:16:00.001+02:00

De repente me despierto. Estoy en mi vieja cama de siempre, pero hay algo diferente en la habitación: en mi maltrecho sofá está ella, con las piernas cruzadas, divertida. Debajo de su bello y melancólico ojo derecho había una marca.

Miro el reloj, son las 4 de la madrugada.

Entonces ella se levanta y se acerca a la ventana. Sube la persiana y el sol entra radiante. Vuelvo a mirar el reloj. Siguen siendo las cuatro de la mañana.

Desafiante, se queda de pie tomando el sol que hierve por la ventana.

Leer Verónica mirando al Sol I

La Pintora Desnuda

2008-10-08T17:35:00.000+02:00

Tenía el pelo tan liso que parecía rizado. Pintaba desnuda cuadros abstractos en un diminuto apartamento cerca del mar. Bajaba sin mí a la playa cada mañana y volvía con olor a sal.

Sin decirme nada, hacíamos el amor recibiendo un poco del viento gracias a una enorme persiana bajada.

Tenía cosas que olvidar pero llevaba siempre la sonrisa cargada y la delicadeza de estar siempre optimista y tranquila, como una obra de teatro dulce.

Tedio a las nueve y media

2008-10-01T13:05:00.007+02:00

Sillas que abrazan las mesas
de los bares donde no puedo verte.
Besarte el corazón,
entre el gentío,
tedio a las nueve y media.

El mundo está despierto
mientras que yo sueño con otra respuesta
ajeno al fluir de las aves
que vuelan en low cost.
Besarte el corazón,
a través de las vidrieras que dan a la Gran Vía.

Cuanta vida se nos va con los contratos
que impiden a mi boca decir esas pocas palabras
que tienen cierto sentido,
tedio a las nueve y media

Qué fría tu voz en el contestador Sony,
qué lástima de festival de sinrazones
tocando a la puerta disfrazados
de comerciales del círculo de lectores.
Sin vida ni tedio,
besarte el corazón queda.

Historias de Rios (I)

2008-09-29T12:48:00.003+02:00

Mi manera favorita de huir es ir en dirección a los ríos. Aquella tarde caminaba rumbo a uno de mis tres ríos favoritos, este me encanta porque sus aguas están llenas de versos y actualidad, intensamente vivo.

Fue antes de llegar a mi añorado Genil cuando la encontré. Iba sensiblemente drogada y balbuceaba un spanish básico tirada en frente de un colegio católico granaíno, cerca ya de mi destino.

Le pregunté, por pena, si estaba bien. Entonces abrió los ojos todo lo que pudo y sonrío. Estoy de siesta, contestó, sólo faltó un acento andaluz para hacer la escena perfecta. Tras mi carcajada le recomendé que se echase a dormir arropada por el río, calor perfecto contra el frío veraniego. Estuvo riéndose un buen rato, pensaba que era una especie de coqueteo, pero yo sólo quería acabar rápido aquella conversación para no perder el autobús al trabajo.

Entonces me contó que había estado una vez pero que le daba miedo porque nunca había gente. Demasiado íntimo para una chica como yo, dijo. Le respondí que se equivocaba, realmente estaba lleno de guiris como ella tomando el sol y de viejos verdes viendo fotografías eróticas, pero no la convencí.

Después de esa conversación, la acompañé y para mi sorpresa no había nadie en los aledaños del río. Estábamos nosotros dos, simplemente, cerca de las aguas del Genil llenas de versos y actualidad. Allí nos drogamos juntos y estuvimos cerca del sexo cincuenta minutos intensos que repetimos muchas veces aquel año mágico.

Salir corriendo

2008-09-23T11:16:00.002+02:00

El pub estaba a reventar, lleno de gente histriónica bailando piezas de Rock&Roll americano ochentero. La gente me empuja para pasar al baño, la mayoría van a mear, arreglarse el peinado o salpicar sus narices con tiza. Nada de sexo. A penas se puede respirar, y el oxígeno se evapora del todo al pagar las copas.

Entonces, huyo. Primero tranquilamente, con confianza, luego más rápido, para intentar llegar pronto a donde quiero ir. Recorro las calles alcoholizadas, llego a la Explanada, como voy tan deprisa, empiezo a perder el control racional sobre lo que pasa a mi alrededor.

Entonces, mi asfixiante pantalón baquero se convierte en un bañador ajustado, mis zapatos impecables en pies descalzos listos para la acción y al fin llego al mar. Las olas hacen el resto llevándome en tabla de surf a tierras lejanas donde las cosas tienen cierto sentido.

Batá moviendo el rabo

2008-09-15T18:05:00.001+02:00

Había vuelto. Batá estaba tumbado moviendo el rabo con esa sonrisa vieja tan suya. Me acerqué a acariciarlo y me lo agradeció, no sabría explicar cómo. El perro tenía un calor tremendo y luchaba por ser uno más allí, en el desierto, pero cada vez ahorraba más esfuerzos.

Había echado de menos a ese peludo blanco, sobre todo en mis noches de insomnio en el otro planeta. Él, aquí en el desierto, al revés que los demás, vive de noche, con el frío, y duerme por el día, cuando le dejan los humanos. Ambos echamos de menos el mar, pero en este planeta no existe. Él ni siquiera ha estado en agua salada pero cuando le miro echando de menos el Mediterráneo me entiende.

Es entonces cuando se levanta y me chupa la cara con su vieja lengua desértica.

Y ella que no llama

2008-09-13T16:34:00.001+02:00

Hay un leve rubor de secadora
y un mar bravo de septiembre
junto con gafas de Rock
e historias de amor de los setenta
en una tele nueva.

Cuando la soledad son olas
Y tus muslos madera para que no tiemblen
los rayos del sol,
mueren las resacas
mas no las depresiones otoñales
que duran menos de un día.

Sigo con dos ases en la mano,
el corazón en calma
Y ella que no llama.

Relato Corto: Enfermeras sin sujetador

2008-09-06T12:17:00.002+02:00

De repente, abre los ojos. Ella se queda pálida, eso no estaba en los planes y está sola en la habitación… mira fijamente al monitor, que refleja que no hay constantes vitales. Ella lo revisa, por si no estuviese conectado, pero lo está. Sabe que es imposible que falle, pero lo comprueba del modo humano: mano en el corazón del paciente. No hay constantes vitales. A la tercera comprobación, él sonríe.

- Mi pulso se fue, está durmiendo contigo.

La enfermera, vestida con el rigor del blanco, sonríe. La frase golpea duramente a la rutina, la hace soportable unos segundos. Pero el efecto anestesiante de las palabras mágicas cesa, y ella se da la vuelta para pedir ayuda a un médico, son los que saben qué hacer en estas situaciones.
Pero no puede, hay un agobiante detalle que se lo impide: no hay puerta, ¡no hay manera de salir de aquella habitación de hospital!

- ¿Qué te pasa, quieres irte?

Al girarse, el está levantado, sin cables y vestido de calle. Entonces la besa y ella se deja llevar, cree que está en un sueño, pero lo onírico termina cuando él, ágil, le desabrocha el sujetador. Ella está demasiado excitada como para molestarse, y se rinde. Entonces llega el sexo, después continúa la vida.

Me tiré por vos

2008-08-29T00:55:00.001+02:00

Hay una imagen que siempre me pareció bella, la de Charly García tirándose de un noveno piso a la piscina por nosotros. Me lo contó Ismael Serrano en su tremendo tema Buenos Aires, donde dice “Y Charly salta por mi desde un rascacielos”. Esa conexión me llevó a buscarlo en internet sin éxito y me quede con una escena rodada en mi cabeza de un rockero pasado de vueltas tirándose a una piscina desde el cielo básicamente porque le salía de los cojones.

Ayer conseguí ver el video de Charly García saltando de un noveno piso de un hotel de Mendoza. Después vi como hablaba con Maradona en un programa televisivo y le confesaba: cuando me tiré pensaba que aparecerías tú después de ver un resumen de mi vida. ¡Vaya genio! Al parecer había sido todo el final de una movida extraña de broncas y sirenas de policías. Cuando entra toda la prensa nacional a la piscina, les pide una coca cola.

También está por la red una canción que se llama como este post y donde dice “la solución está en el fondo”.

Yo prefiero quedarme con mi primera imagen, ahora tendré que fusionar la realidad con mi imaginación para acomodar esta historia tan buena. Hay ciertas cosas de la historia que me hubiera gustado no saber, como que tiró antes un trozo de madera para saber como venía el viento. Habrá que acostumbrarse a que la ciencia ayude a los héroes en sus locuras.

Lo que quiero es que Charly siga vivo. Reconozco mi egoísmo, quiero que siga vivo porque son estas genialidades las que merecen la pena. Por eso me uno con este post a la serenata de fans que hubo debajo de su hospital para darle ánimos.

Gracias por tirarte.

Mujer madura mirando al mar

2008-08-28T21:41:00.002+02:00

Había regresado aquella cara de melancolía tan hermosa. Miraba el mar sin prestarle mucha atención, como enamorada pero sin estarlo. Estaba desnuda. De hecho estaba así desde que, terminada la cena de rigor, se había quitado la ropa.

Todo, claro está, para hacer el amor de una manera más natural y cómoda. Fue excitante ver su rubor maduro al quitarse la camiseta de tirantes y esa sonrisa de chica buena portándose mal al hacer lo propio con su ropa interior sin marca.

Después del sexo, miraba desnuda el mar sin prestarle mucha atención, como enamorada pero sin estarlo. Había regresado aquella cara de melancolía tan hermosa.

Verónica mirando al sol

2008-08-23T11:55:00.001+02:00

Debajo de su bello y melancólico ojo derecho había una marca. Era como un lunar diminuto pero sin serlo. Qué haces aquí, como has llegado, eres lo más bonito del parque Guell, ¡qué cursi! Tenía las piernas finas y largas y la sonrisa cargada. Como un sueño onírico o una diosa, ocultaba su acento andaluz por el rigor del idioma, aunque realmente era belleza de pocas palabras.

Entonces se puso, en un banco, a tomar el sol, desafiante. No me hacía caso y eso siempre me ha excitado. Ella lo sabía, claro.

- Tenemos todo el tiempo del mundo.

Yo sabía que no. Es más fácil serle fiel a las chicas de verdad.

Sirenas de Policía

2008-08-18T17:42:00.003+02:00

¿Oyes las sirenas, amor?
Yo sólo quiero tu foto de carnet
y zapatillas ligeras para salir huyendo

Entre la tormenta, lluvia de gritos.
Vienen a matarme.
Es hora de tu desnudez perfecta,
vino de última cena.

Me vas a dejar en el desierto
y te llevarás mi corazón
para tirarlo a las llamas.
En ese momento, estaréis riendo.

¿Oyes las sirenas, amor?
Yo sólo quiero tu foto de carnet
y zapatillas ligeras para salir huyendo

Alcossebre, Agosto 08

¿Quién se ha llevado mi sangre?

2008-08-05T19:49:00.003+02:00

Cuando uno va a donar sangre no se para a pensarlo. Hablas con el médico y le aseguras que ni tomas drogas, ni cambias de chica, ni has ido a países malarios. Este te pincha y te da una coca cola para que no te marees. Luego te vuelven a agujerear, te sacan la sangre y te vas para casa.

Pero la sangre, tu sangre, se queda. La guardan en una bolsa con tu nombre pero ya no es tuya. Si eres O- entonces tu pequeña alma roja puede ir con cualquiera, político corrupto, prostituta golpeada, corredor de bolsa, ciclista inferiorizado… ¡Quién sabe! Tampoco es que un tipo de sangre menos corriente cierre mucho el círculo.

Colaboras y salvas vida, como un superhéroe anónimo. Pero no te dan ningún tipo de papel para una posible reclamación, si esa persona con tu sangre te quita un puesto de trabajo, te roba tu chica o se hace millonario con una quiniela, estas indefenso. ¡Era mía!

Yo prefiero ser algo más optimista y pensar que con mi donación de sangre amplio mi ración de drama, humor y sexo. Como si una parte de mi estuviese incrustada en un guión de la HBO, lleno de acción, mujeres adictivas y motivos para levantarse cada mañana.

Si no es así, al menos la pérdida me relaja. Como escribir, pero siendo productivo. Creo que merece la pena pararse a pensar donde estará nuestra sangre (o cualquier otro tipo de transmisión de energía que podáis usar) para volar un poco y huir, volveréis con una sonrisa.

El juego de tu vida

2008-07-17T14:00:00.002+02:00

Sobrepasa los 55.Tiene el pelo resistente, barnizado por canas eternas. Se agacha para servirse un Whisky. Añade dos cubitos de hielo, tablas de surf chocando en las olas, y prescinde de la coca cola. Ya son las doce de la noche de un miércoles cualquiera. El programa empieza con unas promos horripilantes, la primera de las participantes del juego de moda de la televisión será su hija.

La dinámica del juego es sencilla: por cada pregunta que contestes diciendo la verdad, según un polígrafo, ganas un buen dinero, pero si fallas te vas sin nada. Delante de la querida hija, su novio, su madre y una amiga estupidísima, que van al programa para poner caras de espanto y pasar una vergüenza de la hostia.

El padre mira al suelo y escucha las palabras de la presentadora. Al principio todo son sonrisas y preguntas de niños, ¿has robado un desodorante en la tienda de la abuela?, ¿prefieres que te quiten el riñón izquierdo a ir a comer a casa de la suegra?, ¿has pensado alguna vez en hacerte político corrupto?, que acaban con el sí de rigor y una cifra con tres ceros conseguida.

La niña mimada quiere seguir jugando. El padre decide sentarse en el suelo y apurar el Whisky, debe de estar en vena lo antes posible. Entonces el programa decide pegarle una patada en la cara a cada uno de los invitados, primero preguntándole si ha sido infiel a su novio (que encaja la derrota con una sonrisa de cornudo imbécil), después si cree posible que su amiga consiga casarse (primer “no” de la noche”) y después humillando a la madre al contestar la pija hija que sí a la pregunta ¿Crees que tu madre no te atendió lo suficiente cuando eras pequeña?

El padre está sólo en su casa vetusta, decorada por fotos de felicidad fingida entre la mala madre, la niña puta y el padre gilipollas. También hay estupideces que la niña hizo en plástica cuando era pequeña y todo tiene cierto olor a vergüenza y a dignidad tirada a la basura en un programa de televisión.

La presentadora se ríe y se lo pasa bomba. La hija dice que ya que está ahí, que sigue jugando. La audiencia se relame, seguro que ahora llega lo mejor. Y todo es para el padre, que estoico aguanta viendo la televisión, presenciando su propia muerte:
¿Crees que tus padres ya no hacen el amor? y ¿piensas que tu madre esta con tu padre por pena? Dos sí y una sola pregunta para la gloria y los 100.000 euros.

¿Le pusiste los cuernos a tu novio con el novio de tu amiga? Un no bajito y el polígrafo estalla, humo de dignidad. Mentira y para casa.
La niña se fue del programa sin alma ni dinero. Justo como había ido, vaya, pero con un padre menos.

Tardes de Champions

2008-07-14T18:22:00.001+02:00

Después de haber conquistado a las mujeres que más he deseado, pensaba que nada podía pararme. Aun tengo en el cajón de la mesita la ropa interior de aquella chica que conocí hace 10 años, dejo de ser bruma de juventud. Sigo oliendo sus labios carnosos y escuchando el susurro de su miel, y eso sumado al haber tenido además otras muchas conquistas, hace unos días empecé a sentirme con cierto halo de invencibilidad, lo que me jugó una mala pasada:

Ella era bella, pero sin dramatismos ni versos. Estuvo hablando conmigo y se puso a tiro desde el primer momento, claramente sexy se hizo la tonta y tuve la sensación desde el primer momento de tener el sexo asegurado. Como estaba crecido, ataqué y dio sus frutos. Me veía con una nueva conquista, bebiendo el licor de la gloria. Entonces me dio su número de teléfono y me guiño el ojo, todo estaba hecho y el contrato estaba firmado por mi sonrisa.

Entonces se levantó de la mesa y me comentó que lo se sentía, pero había conocido a un chico aquella misma mañana y que no quería tener nada a dos bandas. Cuando se iba andando, con esos tacones y ese cuerpo admirable, empecé a ver con claridad todos y cada uno de los defectos de esa chica que no merecía la pena.

Hay que seguir soñando con tardes de Champions.

Mujer sentada en bar, pintura de Pedro Sanz González. Si os gusta podeis visitar su picture-blog

Tedio de Verano

2008-07-04T17:46:00.003+02:00

Las mudanzas traen a cambio el tedio. Las cajas sangrientas ofrecen historias pasadas y los buenos momentos van en maletas de rubias que ofrecen sus generosos, incluso en periodos de crisis, escotes en playas lejanas.

Habiéndome abandonado la chica de los ojos claros, no encuentro sino muerte de la sonrisa efímera en cada calle de esta mujer extraña que hace años fue mía.

Mas queda el aroma de mar de esa mujer, mucho menos hermosa que la que me ha abandonado este verano, que me trae esperanzas de sexo en rutina y cervezas caras llenas de sonrisas.

Era más atractivas otras pero esta tiene costado de almohada, y ahí es donde quiero dormir el invierno.

Los niños ya no se atan los cordones

2008-06-17T18:04:00.001+02:00

Hay un rumor de que las cosas han cambiado
paseando en los afluentes de tu rostro.
Ahora la tendencia es a invierno en verso
y las chapas leve brisa de descuido.

Suena a grietas nuestro pasado,
es una casa de verano cubierta de nieve,
un caleidoscopio oxidado,
la nube de sueños donde quisiste verte.

Mas estos versos están lejos de formar un poema triste
pues quedan ciertos discos y ciertos paisajes
albergando una esperanza distante pero próxima
mientras tu ropa interior riegue mi cama.

Fauna Granatensis

2008-06-12T18:46:00.004+02:00

Este pequeño artículo parte del libro cuya portada tenéis arriba. El libro se llama Fauna Granatensis y es una teoría humorística sobre los granaínos. Está escrito por el escritor y amigo Jorge Cabrerizo.

En Granada hay dos ríos que son afluentes del conocido Guadalquivir. Uno de ellos, y esto es una objetiva opinión personal, es cuna del romanticismo granadino. Es el Darro y está acompañado de taxis en busca de atropellos y de la guardia tranquila de la Alhambra. País de contrastes.

El otro es el Genil y sus alrededores son un marco genial para paseos y frescas lecturas. No tiene nada que envidiar al Darro pero es diferente, quizás más actual y para nada melancólico.

En el paseo del Salón, que es el que acompaña al segundo río, habita una fauna granatensis que provoca cierta vergüenza en paraje semejante, tan propicio para evadirse un rato de las miserias mundanas.

Los descubrí una tarde noche que fui de compras y al acabar me acerqué a dar una vuelta por allí, pero pensé que era casualidad que hubiese ese día semejantes personajes. Meses más tarde, una rocambolesca situación laboral me obligaba a cruzar dicho paseo martes y jueves. Fue entonces cuando comprobé empíricamente que de azar nada, ellos y los de su especie se ven impulsados a ese lugar tan cercano al afluente:

El viejo estaba descaradamente en el banco frontal a la guiri, típico prototipo de extranjera que no se entera de nada, viéndola de arriba abajo con babas, lengua fuera y sin gafas de sol, inteligente arma para los depravados.

Para comprobar la tesis que apoya este estudio sociológico observé mientras andaba al abuelo en su fechoría. No quitó la vista de la zagala en aquellos tres minutos y pudo deleitarse en aquella carne fresca, ya áurea gracias al sol del Genil. El destino le había puesto a la extranjera una camiseta blanca, y evidentemente trasparente. Puedo decir que era, tras subjetivas comprobaciones científicas, hermosa pero no tan atrayente como para tantas horas de perversión.

Los personajes de esta fauna tienen difícil descripción: son vetustos y completamente diferentes los unos a los otros, los hay como en botiga. Van como lobos solitarios a hacer su trabajo, no hablan jamás con su compañero de oficina.

Yo todavía me pregunto por qué eligen un sitio semejante. Supongo que para nosotros es un misterio sin resolver pero para ellos está claro: es un sitio fresco, el paraje es inmejorable y el paisaje también. Y no se refieren precisamente a los caudalosos muslos del río Genil sino a otros accidentes geográficos más carnosos.

Pequeñas dudas sobre una marca de tu cara

2008-06-05T17:19:00.003+02:00

Un charco de hada.
Tal vez.
Estrellas que erosionan sueños.
Puede ser.
Yo diría retazos de magia,
No sé.

Deberes de música

2008-06-02T19:11:00.000+02:00

Recuerdo con cierta decepción las clases de música del colegio. A pesar de que tuve buenas profesoras, al menos con entusiasmo por el trabajo, creo que acabé con poco conocimiento sobre una de las pocas cosas que nos pueden hacer felices.
Al acabar la última clase, no sabía que era el jazz ni el blues ni diferenciaba claramente el rock del pop, algo supuestamente opuesto. Además, tenía terribles problemas para diferenciar los instrumentos.

¿Habilidades musicales? Pocas o ninguna. Intentaron enseñarme a tocar la flauta y no lo consiguieron. Era horrible como sonaba cuando tocaba bien y nunca llegue a conseguirlo. Por falta de medios era imposible tener otro tipo de instrumentos, buena escusa. Me hubiera gustado tener conocimientos sobre piano para al menos haber podido decidir si quería, ya en unas clases privadas, aprender a tocarlo.

Por otro lado, las clases de historia musical se basaban en la música clásica y recuerdo aquellas horas como una insufrible agonía. El problema, entiendo, es que empezamos la casa por la ventana y no nos enseñan nada sobre música tan valiosa como el reggae que puede ser más atractiva para niños formando su personalidad. A la clásica llegarían solos si supiesen apreciar la variedad de música de las que disponemos.

De esta carencia se aprovechan las multinacionales, siempre dispuestas a colarnos cualquier basura y a apostar músicos “minoritarios”.

Yo, tuve suerte, descubrí el jazz por casualidad en el Booga granaíno y he añadido a mi colección de discos algunas piezas. A mí la música me ayuda. Lástima el empeño de muchos en no impulsar una terapia tan barata como esas notas besando pentagramas.

Jaque de Peones

2008-05-20T11:29:00.003+02:00

Me queda hasta final de mes como profesor de ajedrez. Pensaba que podría enseñar algunas cosas a niños de entre cinco y doce años, pero de lo único que estoy seguro ahora es que he aprendido muy poco de ellos y demasiado de los adultos.

Con mucho por recorrer, justo ellos que tienen más futuro por delante, sólo se preocupan del presente. Relativizan los problemas, se centran en lo positivo, juegan mientras crecen. ¡Qué grandes!

En cambio, sus padres están preocupados con los putos (no digas palabrotas, profe) horarios, las prohibiciones y obligaciones. Eso han aprendido como bueno. Sólo los aquellos niños que vienen a punta de pistola me han dado quebraderos de cabeza, aclimatándose ya a una vida rígida y jodida donde Peter ha muerto, pero protestando como escultores sin cinceles, cargando a los demás de energía negativa, como si fuesen adultos (aunque estos están algo más acondicionados).

Y es una pena, ojalá nosotros, los niños adultos, podamos algún día vivir en el verde de jugar y crecer, sin que nadie nos moleste.

Películas sin polis

2008-05-05T18:32:00.002+02:00

Atrapados en azul.

Tengo la teoría de que una ciudad carente de trabajo tiene que estar provista de alcohol. No me imagino una ciudad más triste que Chicago en los años veinte, entre crisis económicas y prohibiciones de néctares.

Está maldita sequía

Este fin de semana pasado ha estado Granada, ¡qué hermosa mujer!, de cruces. Es sencillamente decorar las plazas con una cruz hecha de flores y poner música, sobretodo flamenco, claro. Mi calle, la Gran Vía, amanece con carretas que rugen como demonios y las mujeres decoran las avenidas vestidas de gitanas. Era también beber en la calle con los amigos, quizás la parte más pagana del asunto, pero parte.

Ahora que falta eso la fiesta agoniza, y no sólo es opinión mía. Hay un malestar de consenso en todas franjas de edades. Es sobre todo por los 300 agentes que andan las calles buscando algún terrorista de la litrona, que tendrá que pagar 300 euros por beber fuera de un bar, una cifra tan repetida que parece hecho a propósito. Hambre para mañana

sólo la salvan los dragones.

Porque la poca magia tradicional que nos queda no va aguantar muchas más inquisiciones.

Sociología en el cargador

2008-04-28T12:39:00.002+02:00

Sociología en el cargador. Vicente Verdú

Escrito tras escucharle en la presentación de su nuevo libro “No ficción”, en la Feria del Libro de Granada.

Sociología en el cargador. Algunos novelistas clásicos sin chaleco antibalas se preparan para oír la tranquila presentación de un nuevo libro. Pero Vicente tenía otros planes para la soleada tarde granaína, por algo estábamos en la Casa de los tiros.

Con unas palabras meditadas, se cagó, con educación y respeto, en las novelas ancladas en el siglo XIX, en la cultura absurda del libro, en las 400 páginas de suspense, en las descripciones de siete hojas, en la ausencia de sentimientos. Abogó en dejar la atracción para otras artes, y convertir la escritura en sentimiento, en autobiografía, en enseñar a los niños a ver cine, y que puedan encontrar trocitos de alma en los libros. ¡Qué se jodan los sudokus!

Tuvo un poco para todos, era sincero, rozando la no ficción todo lo que podía. Nos echó un capote a los blogueros, a los que disfrutamos más con Los Soprano que con El nombre de la Rosa. Dijo algo muy hermoso, y comparó la televisión con el Rock and Roll, que parece algo maldito de la que nace, pero que es invento maravilloso, democratizador. Habló también sobre la televisión a la carta, que deja ya sin escusas a los que dicen que la televisión es una basura, culturetas rancios.

Es tiempo, pues, de renunciar a las máscaras y utilizar la escritura como vínculo con los sentimientos. Porque, aunque sigan vendiéndose libros sólo con enganche, poco a poco irán perdiendo terreno contra cine, videojuegos, internet y demás inventos preparados para la batalla de la atracción. Entender nuestro medio nos ayuda a ser fuertes, la globalización nos brinda información por todas partes, por lo tanto ya no necesitamos un libro para saber cómo viven en otros países. Marco Polo será un autónomo arruinado dentro de poco. Pero los sentimientos son únicos y nunca se podrán explotar, ahí tenemos una vía.

Sólo hace falta desnudarse un poco. No se trata de renunciar a nuestros romanticismos, simplemente se coherentes con nuestro siglo XXI.

Blog de Vicente Verdú:
http://www.elboomeran.com/blog/11/vicente-verdu/
Entrevista para el periódico Ideal:
http://www.ideal.es/granada/20080426/cultura/vicente-verdu-todas-novelas-20080426.html

Chica de Erasmus

2008-04-26T17:31:00.002+02:00

Te vas como un tranvía cruel.
Despintados tus ojos lluviosos,
qué cruel carencia de labios carnosos
Junto a sonrisas de fiesta de la primavera.

Se fugan en tu maleta viejos sueños,
derrotas actuales, enfermedades varias.
Bailes de amor en ríos secos
que saborean tu belleza.
¡Quién pudiese vivir de la estética!

Ya te vas,
qué extraño nuestro amor prohibido
¡y qué corto!

Ya no podré recorrer tus rincones,
sangre sin limpiar llena de poesía.

Polvo en el aire

2008-04-20T16:02:00.003+02:00

Está en un mugriento bar madrileño, con un impecable traje de novio de corte moderno. Desentona allí como un cartel de moderación en Las Vegas. Su cara de desesperación es tan grande que la camarera deja la cerveza con un seco “paga la casa”, aunque no le presta más atención.

Entonces, entre el humo y el ruido de las máquinas tragaperras del Bar los Ángeles, decide ir a buscarla. A la tercera en cuestión, claro, volver ahora con la chica del vestido de novia es imposible, y él no quiere hacerla infeliz para siempre.

Dicha chica, la culpable indirecta del no quiero, estaba también vestida para la ocasión, en pijama y escuchando Wilco para no llorar, en un heroico acto de resistencia. Entonces escucha levemente el timbre, música de piedras en la ventana. Él tiene que tocar repetidamente el timbre para que ella le abra, a regañadientes, mosqueada aunque todo ha salido como ella quería. El único reproche es que es tarde, y ha habido heridos de guerra, empatía de corazones rotos.

Cuando ella le ve, vestido para casarse, con ese olor a bar sin ventilar, se ríe casi histéricamente. Intenta besarla, pero ella da un paso atrás. Entonces él, a pesar de saber estar corriendo por el camino equivocado, dice:

- Tenemos un polvo en aire.

Mujeres que no soportan el sollozo de los niños

2008-04-10T09:42:00.001+02:00

Tienen el alma cargada de sueños diferentes,
la maleta preparada,
la cama deshecha,
vinilos de Elvis,
zapatos sin tacones,
la sonrisa en la cara
y la tristeza en los ojos.

Trolebuses

2008-04-06T18:04:00.002+02:00

Vagones que parten hacia la calma:
son trolebuses rojos con frenos gastados,
efímeros y románticos,
absolutamente de otra época.

Llevan rubias con vestidos sonrientes
y el rostro claro,
con la intención clara de huir
en cuando el sexo haya amanecido.

Te dejan cerca de un mar lluvioso
tan callado que el ruido
consigue devolverme a los balcones
de tiempos mejores.

Disparos en estómagos románticos

2008-03-26T01:20:00.003+01:00

Hay una nube tóxica arropando Londres.
Los policías, asustados, vacían sus balas
en estómagos románticos.

Soñadores en la cola del paro

2008-03-25T01:06:00.002+01:00

Hacen un bullicio productivo.
Tienen bufandas de sueños
y el nudo de la corbata apretadísimo.

Parecen perros de niebla
derrochando ingenio,
trepando papeleo,
en los mejores bares.

Sus chicas trabajan en esa heladería
que roza las tiendas de flores
y se encaraman en disfraces
en los balcones que desnudan la Alhambra.

Algún día valdrá la pena.

Algún día valdrá la pena.

Amaneceres rojos en Edinburgo

2008-03-08T12:18:00.001+01:00

Caen aguaceros en los toldos paupérrimos de una ciudad obrera.
En las terrazas las mujeres jóvenes aúllan a ritmo de estrépito
y la libertad pide pago con tarjeta.

La gente debe hipotecar su historia para sobrevivir,
desdicha para soñadores en efectivo.

Ciclo de Poemas en Homenaje a A.Gonzalez IV

2008-03-08T12:13:00.002+01:00

Melancolía de cucarachas

Los destellos de jirones en verso dejan ver una ciudad vetusta,
empañada por el frío del olvido.
Caben en los tranvías las ilusiones de siempre
pero son menos cálidas por que el profesor no es Ángel González.

Así, las cucarachas ennegrecen el paisaje
y ya no es al presidente de la república si no a Dios
a quien dirigen sus coleópteras maldiciones.

Fotos de Napoleón en vaqueros gastados

2008-02-08T19:25:00.000+01:00

Dice Hesse que cada general tiene una foto de Napoleón en la camisa. El absurdo parte de que Napoleón no logró ser lo que quería, y que probablemente llevase un dibujo favorecedor de Alejandro Magno.

Así pues, los niños quieren ser Ángel González y él pensaría que no logró ser tan buen poeta como sus antepasados. En ese absurdo de ambiciones perecen los peces del Gran Rex y las taquilleras de cine pintan sus uñas.

Un buen motor, tal vez, pero un engranaje idiota. Debería haber más artistas convencidos, más pinturas de autoestima y menos necesidad de ser otros.

Ciclo de poemas en Homenaje a A.Gonzalez III

2008-01-31T15:47:00.000+01:00

Mala hierba

Se mueren los poetas
pero no se muere el pasado.

Quedan en la retina
de los soldadores
la chica perdida
y el vuelo efímero de los aviones.

Y en cajones,
rimas fáciles para descartar
los poemas más íntimos.

Se nos mueren los poetas
y allí queda, la mala hierba del pasado,
riéndose.

Ciclo de poemas en homenaje a A.Gonzalez II

2008-01-31T15:44:00.000+01:00

Volverán

Volverán las decepciones
con guirnarlas que son flechas
lejos de la diana.

Volverá el ambar del amor
entre fiestas de disfraces
para lograr huir.

Volverán a morir esos poetas
que adornaron un pasado de sangre
con versos más sonoros que parabellums

Volveras tú,
con olor a mar y color de picos altos.
Con suerte,
durará sólo un segundo.

Ciclo de poemas en homenaje a A.González I

2008-01-31T15:42:00.001+01:00

Canciones de amor de los sesenta

Es un silbido que no se puede olvidar.
De allí provienen versos y amores
pesadillas de pájaros efímeros
y las cuerdas que maniataban a los zurdos,
Una victoria tardía.

La polvareda se convirtió, sin necesidad de músicos,
en canciones de amor de los setenta
y los ladrones y las huérfanas ajustaron cuentas,
en el ardor de las batallas dulces.

En las estrofas de rencor y amores rotos
se sientan los niños a tirar piedras a los toboganes
y juran ser más rápidos en el próximo juego.

Se referían, vaya responsabilidad dan los pequeños,
a éste.

Canciones robadas en autobuses urbanos

2007-12-08T14:43:00.000+01:00

Aquel autobús planeaba
el recorrido de los dragones,
con tu pelo de otros vientos
y el metraje de un corto.

Tenías la huida planeada
y la pistola apuntando al amor
junto un plan ganador
que intercambiaba cartas robadas.

Bebimos el trato entre las curvas
y se hizo de noche al llegar el día.
Sabías que no volvería a llover
en nuestras soledades.

Primera exposición de un pintor novel

2007-12-07T18:30:00.001+01:00

Esta habitación
es memoria histórica
de sangre,
versos y
melancolías.

De historias de amor,
cine negro
y pianos robados.

De sexo,
soledad
y malos trabajos

De whisky,
póquer
y ciertas heroicidades.

Además,
esta habitación es, simplemente
un cúmulo de paredes blancas
llenas de sueños.

Backliners

2007-12-05T19:16:00.000+01:00

Tumbado en la litera de su sleeper, el backliner revisa los mensajes en su móvil: Su chica esta enfadada porque no ha llamado todavía. El escribe rápidamente:

– El primer concierto es como un parto. TQ

Y vuelve a la acción, a pesar de los enfados y la resaca de la carretera. Todo tiene que estar listo para las nueve y media, ¡vaya horarios! Algo suena mal y nadie sabe, el batería pone cara de la mala hostia y el guitarrista sigue tocando ajeno al pitido enfermizo que impide oír la música nítida. Mariana esta preciosa con el uniforme, apretando todos los cables con paciencia. Él se le acerca y le sonríe, recordando las horas más cortas en los peores sitios de la Latina, hablando sin dejar polvo en la autopista. En el mejor momento, el Road Manager llega cabreado y estresado, hablando por su BlackBerry. Apaga su móvil para gritarles un poco:

– ¿Por qué cojones no está esto listo? Tenéis cara de resaca ,hostia, ¡son las ocho de la tarde! Dejar de tontear y poner bien los putos cables. Que manía de tocar en teatros, joder, así no se gana dinero.

La primera canción es un éxito igual que la primera. Suena limpio como papel en blanco. Una victoria entre novias enfadadas, amores imposibles y trozos de cristales en las nubes.

Letra de la Cancion

Betty

2007-11-26T19:27:00.000+01:00

Tenía un cuerpo de ticket para subir a un Chrysler y gracias a eso era la chica más deseada del Bada Bing. A todos les encantaba la manera en la que se paseaba por el garito, ajustando sus pasos al rock & roll, y esa capacidad para apretarse más whiskys que los visitantes más fieles.

Yo era un corazón de control remoto que acababa de llegar a la ciudad, arrastrando polvareda. Mi soledad su fundió con la suya en un minuto mágico tras un coqueteo ficticio. Su profesión era la de ponerse a tiro fácil.

Tenía el pelo corto, un lunar en la sonrisa y los ojos tan grandes como Betty Boop, pero era todavía más sexy.

Letra de Betty

Pequeña isla de tormenta

2007-11-15T15:58:00.000+01:00

Tal vez tú también serás
una pequeña isla de tormenta
en un intento de combatir
con pies pequeños la niebla.

Una resistencia estéril
contra cajones que son cárceles
y canciones de amor de los noventa.

Luego, el cariño de los nidos acondicionados
donde vuelven las palomas
que tienen el destino marcado en mapa.

Se antoja todo insuficiente
ante los rumores de brisa
en ciudades cada vez más lejos del mar.

Tal vez tú también serás
una pequeña isla de tormenta.

Al doblar la esquina los dragones

2007-11-14T18:43:00.000+01:00

Al doblar la esquina los dragones,
sobre el colchón huelen cuatro rosas
pero no son como esas canciones
que aplazan de largo los inviernos.

Más bien dulces escenas de acción
para pisos sin calefacciones
o como ritos fúnebres
tras la estela de las emociones.

Dan miedo los atardeceres largos
como peones en la segunda
o como balas de fogueo en tu almohada.

Hay Partida

2007-11-13T12:39:00.000+01:00

El novio tiene el traje azul marino perfecto para la ocasión. Su corbata encaja en el traje, con estilo. Se mira su chaqueta y echa de menos aquella americana blanca de años mejores. Esta en el bar San Juan mientras la novia, perfectamente maquillada, le espera con su anillo de prometida ya hace media hora.

Acaba su whisky. Toma una decisión. Pide un taxi para La Latina. El taxista le comenta que anoche el Atleti sin Forlán dio muchísima pena, y el cliente asiente sin mucho interés. Deseando llegar cuanto antes.

Ella esta en su guardilla escuchando Wilco, apunto de ver llover por las cristaleras de techo. Entonces, él toca a la puerta: necesito un minuto contigo y un finde sin dormir. Las cosas se precipitan, los atascos de besos, las derrotas, el sexo y nada más, un trozo de nube que luego quedará fría, desnuda tras la huida del polvo en el aire.

Hay partida. Dos horas más tarde, se va de vacío.

He venido a beber y a escribir
he venido a coger lo que es mío
por eso estoy aquí.

El anillo que debo comprar
un vestido de novia oficial
y un traje azul marino.

Se ha caído el jockey
del caballito
tú quédate aquí
yo tiro.

Esta vez no te voy a mentir
necesito un minuto contigo
y un finde sin dormir.

El peligro que debo esquivar
el sudor de los cuerpos vencidos
y luego nada más.

Se ha caído el jockey
del caballito
tú quédate aquí
yo tiro.

Cuando no se rompe
se queda frío
tú quédate aquí
yo tiro.

Jugadoras de hockey
en la calle Cielito
y yo me voy de vacío.

Hay partida
mientras uno de los dos lo impida.
Hay partida.

Avería y Redención

2007-11-11T15:01:00.000+01:00

Avería. Un cristal separa a la pareja. Un teléfono colgado a la izquierda del preso, le recuerda la carencia de libertad. Ella está preciosa, como siempre. Cuando empieza a hablarle, a él le vienen a matar los monstruos de los recuerdos de aquella noche fatídica:

Medianoche. Ella viendo la caja de su lavandería saqueada. Él llegando triunfal al Bada bing para pagar la deuda y recuperar el dinero. La noticia del barman: aquella noche la partida de poker era en la mesa especial. Las cartas que no doblan la esquina puntual. El humo emborronado de sonrisas ajenas. La vuelta a casa entre whisky y derrota, claro ejemplo de equilibrio. Las cuatrocientas sirenas de policia persiguiéndole. La brusquedad de Lucifer.

Al acabar de hablar,se dió la vuelta y caminó a la cárcel pensando en voz alta: yo se que lo intentaste todo y yo no.

Nunca des tus datos a la chica de la lavandería
aunque estés de paso te podría meter en problemas.
Nunca des tus datos a la chica de la lavandería
aunque te sientas solo en las afueras.

400 faros en la puerta de la comisaría
y lo más complicado fue encontrar una salida fácil
me bastó un vistazo para ver la botella vacía
y entonces supe que estaba fuera.

400 gramos de avería y redención
400 gramos de insatisfacción.

Me pegué un disparo para ver que ya no me dolía
y acabé cruzando telegramas con Lucifer
aprendí las normas al segundo día
y entonces supe que no iba a ser tan fácil.

400 gramos de avería y redención
400 gramos de insatisfacción.

Ya se que te inventaste todo
ya se que lo intentaste todo,
y yo no.